Revolver

Revolver
Marcus Sedgwick
Traduit (anglais) par Valérie Dayre
Thierry Magnier, 2012

North-ern

Par Christine Moulin

Si l'action ne se déroulait pas dans le Grand Nord, dans une atmosphère glaciale, pure et étouffante comme celle des tragédies, on pourrait dire qu'il s'agit d'un western: le héros de l'histoire principale (il y a une histoire-cadre que je vous laisse découvrir), Sig, est un jeune garçon dont le père Einar meurt dès les premières lignes ("Sig regardait fixement le corps immobile de son père, attendant qu'il parle, et le père se taisait, car il était mort"). Einar, on l'apprendra, a été impitoyablement poursuivi, pendant toute sa vie, par une brute, un homme-ours (du nom de Wolff...) qu'il a trompé, dans une affaire d'or et de trésor. Appât du gain, batailles, ressentiment, vengeance, errance, violence, tout est là.

Mais comme dans tous les grands westerns, il y a plus: d'abord le froid, qui remplace la chaleur accablante de l'Ouest, minutieusement décrit, mordant et obsédant, qui fatigue mais parfois galvanise, qui tue aussi; ensuite, l'arme qui a donné son nom au roman: omniprésente, à travers notamment des citations qui scandent les chapitres, objet de peur, de fascination, elle semble pouvoir précipiter le dénouement et pourtant... Et surtout, il y a les personnages. Dotés d'une psychologie, d'une personnalité, d'une voix, ils représentent en même temps des valeurs qui vont s'affronter au moment du dilemme auquel sera confronté le héros: d'un côté, celles de son père, la ténacité, le courage, la volonté farouche de défendre les siens; de l'autre, celles de sa mère, l'amour, la valeur du pardon, la Foi, l'Espérance, les deux univers se rejoignant dans un même précepte, difficile à interpréter et à incarner: "Apprends ce que tu pourras sur le monde".

Le roman est servi par une chronologie complexe mais efficace et par une langue incisive: Valérie Dayre en traductrice, excusez du peu! On peut donc se délecter d'une écriture acérée, émaciée, parfaitement congruente à son objet, qui sait rendre haletantes les actions ("Elle était à mi-chemin du chenil quand elle entendit le coup de feu.
Un coup unique, qui retentit dans toute la vallée pétrifiée par le gel, de la cabane jusqu'au Giron.
L'écho revint en secouant un peu de neige au faîte des arbres, et les corbeaux prirent leur envol.") mais qui sait aussi donner à ces actions un arrière-plan tragique, voire métaphysique ("Dieu détourne-t-il les yeux quand il arrive de vilaines choses? Ou reste-t-il à observer en s'interrogeant sur l'évolution de sa création? Secoue-t-il la tête tant sont grands son chagrin et sa déception? Ou sourit-il?").

Tant il est vrai qu'au moment de choisir, il s'agit toujours au fond, de savoir qui on écoutera au fond de soi, car "même les morts racontent une histoire".

PS : une belle analyse de ce roman sur le blog Les riches heures de Fantasia.

Le cantique des elfes

Le cantique des elfes
Myriam Chirousse
Thierry Magnier, 2011

Y a-t-il un narrateur dans le roman ?

par Christine Moulin

 

Créditons l'auteure d'avoir voulu brouiller les repères narratifs pour donner une idée de la désorientation des personnages. Peut-être, toutefois, en a-t-elle un peu trop fait...

Résumons: nous avons donc un premier chapitre en "tu" (la comparaison avec Contre Dieu, qui repose sur le même principe est cruelle...): "tu" étant Jessica, une adolescente de quatorze ans, rêveuse et romantique, qui préfère vivre, sous les traits de Lady Kerridwen, dans un château gothique sis dans les contrées virtuelles d'Ultramonde, plutôt que dans la plate réalité de son existence, pourtant douillette, au fond; nous avons aussi un deuxième chapitre écrit à la troisième personne, du point de vue d'Helena, l'amie de "tu", personnage moins facile à cerner puisqu'au début du roman, elle apparaît comme la copine sûre d'elle qui jette son dévolu sur le beau Sébastien Moret et arrive assez facilement à "sortir avec" lui tandis que par la suite, elle semble perdue au point de tomber dans les griffes d'une secte d'amazones, dans l'Ultramonde, qu'elle fréquente également ; nous avons un troisième chapitre sous forme d'un dialogue entre Lupus Negrus, l'elfe noir inquiétant qui a envoûté Lady Kerridwen, mais ce dialogue se déroule dans la vie réelle, puisque la "jonction" a eu lieu; enfin... bon, je n'en dirai pas plus; nous avons enfin un quatrième chapitre où Tom, un lycéen surdoué mais complètement déscolarisé, s'adresse à Jessica. Ouf...

A cela s'ajoute une histoire de serial killer, pas complètement élucidée (comment Lupus Negrus sait-il ce qu'il sait? je n'en dirai pas plus... mais je pose la question), destinée à faire monter le suspens au début mais qui tourne court.

A cela s'ajoute une dimension sociale grâce au contraste entre ce qu'est réellement le père de Tom et ce que rêve celui-cI, entre son existence et celle de ses employeurs; entre la famille de Jessica (même s'il s'agit d'une famille "recomposée") et la famille d'Helena, livrée à elle-même.

A cela s'ajoute la question, finalement récurrente: qu'est-ce qu'aimer? les rencontres sur Internet ne sont-elles qu'illusoires? Avec comme il est maintenant de mise, en filigrane, un avertissement : Internet est dangereux!

Mais rien n'est cohérent, le lecteur est balloté d'un personnage à l'autre, d'un thème à l'autre, d'un suspens à l'autre et se demande au fond ce qu'il vient de lire: peut-être était-ce l'effet recherché?

Colorissimots !

Colorissimots !
Elisabeth Brami et Jean-François Van Campo
Thierry Magnier, 2011

Plein les yeux !

par Sophie Genin

La couverture de cet imagier qui propose plus de 600 photos très colorées attire d'abord, que l'on soit petit ou grand. Ensuite, on ouvre et on découvre tout un monde de couleurs et de mots mêlés (comme l'indique bien le titre de l'ouvrage). Enfin, on relève des petites perles telles que "coussins confortables sur cubes" ou "mouettes muettes faisant la moue" ou bien encore "quelques queues/queue-leu-leu/que de queues".

Pour comprendre vraiment cette page, il faut aller voir de près les photos qui font comme des sourires liés aux termes associés choisis. Les images, photos dont l'auteur, très prometteur, est publié pour la première fois sont souvent étonnantes, surprenantes et originales. De plus, les deux univers se lient avec réussite : les allitérations, saturations de sons, associées aux photos, font un très beau voyage en forme d'arc-en-ciel.

Ce livre haut en couleurs donne envie de découvrir le monde et tel est l'objectif d'un imagier. Qui plus est, celui-ci est souriant et poétique comme le montre ce dernier exemple, comme mise en bouche : "zinnia et bourdon zozonnant" et "zolie théière zébrée".

C'est comme ça chez moi

C'est comme ça chez moi
Martine Laffon et Fabienne Burckel
Thierry Magnier, 2009

On a perdu l'ouistiti...

par Christine Moulin

Idée originale : ce sont les mois de l’année les héros de cet album. Personnifiés, ils font des niches au narrateur, en lui cachant ses jouets que le jeune lecteur doit s’amuser à retrouver dans l’illustration. Ce qui n’est pas si facile : les détails sont nombreux et les jouets n’apparaissent jamais en entier. D’ailleurs, je cherche encore le « vieux ouistiti »…  Il semblerait que la couleur du mot indiquant le mois soit un indice : par exemple, « mai » est écrit en bleu et on peut découvrir l’avion dans un cadre bleu ; « juillet » est en rouge et le ballon est sous un tiroir rouge. Bon, d’accord, si ma théorie est  juste, l’ouistiti devrait se trouver sur le couvre-lit rose puisque « avril » est écrit en rose. Mais bernique… pas d’ouistiti ! A cela s’ajoutent des clins d’œil, telle l’affiche (à la page de l’ouistiti, justement) qui annonce une exposition de l’illustratrice ! Le texte, lui, est fondé sur des assonances qui font songer à une comptine anglaise. On retrouve un peu le plaisir des imagiers : reconnaître dans les images très réalistes des fragments de vie quotidienne. Finalement, voilà un album qui sait se faire apprécier au fil des (re)lectures.

Lettres à plumes et à poils

Lettres à plumes et à poil
Philippe Lechermeier et Delphine Perret
Thierry Magnier, 2011

 

Les liaisons dangereuses

 par Christine Moulin

 

Pour s’initier au genre épistolaire, cet ouvrage est parfait : la variété des tons et des registres fait merveille.

La première série de lettres, du renard à la poule, ne peut que ravir le lecteur grâce aux sous-entendus, à l’implicite et à l’élégante cruauté qui rappellent, toutes proportions gardées, ceux des maîtres du XVIII^ème siècle. Le style, quelque peu suranné, sent son boudoir plus que sa basse-cour : « Pourtant, je vous en conjure, n’en faites rien ». « je sais qu’il ne sera pas facile de vous convaincre de la sincérité de mes intentions » : ne croirait-on pas entendre Valmont qui, lui aussi, en quelque sorte, aimait « croquer les poulettes » ?

« Les lettres de la fourmi à sa reine » opèrent un contraste saisissant. C’est une « simple fourmi de la fourmilière de la forêt » qui prend la plume pour exposer son problème à sa souveraine : « J’en ai assez de cette routine qui recommence chaque matin, trimballer des morceaux de macchabées  de scarabées ou des restes de sauterelles qui ont rendu l’âme, ça va cinq minutes mais là, ça commence à me courir sur le kiki, ça m’fout le bourdon, tout ça ». Saura-t-elle trouver le bien-être ?

A cela s’ajoutent de savoureux jeux sur les mots. Ainsi, les poulets sont, bien sûr, des gardiens de l’ordre à qui le corbeau écrit pour dénoncer tout ce qui le contrarie, dans un bel élan de fureur sécuritaire : « Le monde dans lequel on vit est de plus en plus dangereux, moi j’vous l’dis. On est plus [sic] en sécurité nulle part, la canaille vient vous trouver jusque dans votre foyer, crottedediou ! ».

Mais il n’y a pas que le style : les missives, telles des fables, débouchent souvent sur une « leçon » amère et drôle, tout à la fois, mais assez complexe pour susciter l’activité interprétative. L’aventure de l’escargot amoureux d’une limace en est un exemple terrible…

Les illustrations de Delphine Perret, croquées avec un crayon simple, mutin et tendre, ajoutent au charme de cet ouvrage.

 

 

 

Le livre en analyse, chroniques de littérature de jeunesse

Le livre en analyse, chroniques de littérature de jeunesse
Annie Rolland
Thierry Magnier, 2011

Le livre de jeunesse et son lecteur

par Anne-Marie Mercier

Cet ouvrage réunit des chroniques réalisées par Annie Rolland pour le site ricochet avec la complicité d'Etienne Delessert et propose le regard d'une psychologue sur la littérature pour enfants et adolescents. Douze chroniques, toutes intéressantes, examinent les pouvoirs de l'image et de la fiction dans la construction de l'individu. Elle analyse Yok Yok, Max et les maximonstres,La Maison d'Innocenti, et bien d'autres ouvrages contemporains ou classiques en les confrontant à des réactions de lecteurs.

Le chapitre sur Peter Pan est particulièrement passionnant, reliant la « clinique des enfants tristes » à l'imaginaire et à la structure psychique de James Barrie. Mais c'est autour de la lecture adolescente que Annie Rolland, qui a publié un ouvrage sur ce sujet (Qui a peur de la littérature ado ?) que l'on trouve les pages les plus stimulantes pour s'interroger sur ce que peut dire ou non la littérature de jeunesse. Pour l'auteur, elle peut et elle doit tout dire, y compris ce qui dérange. La sexualité des handicapés (Rien que ta peau de Kathy Ytak), la féminité,  le corps des filles et l'usage qu'elles peuvent en faire (Je reviens de mourir d'Antoine Dole, Le Grand Cahier…), la fêlure schizophrène (Le Temps des lézards est venu de Charlie Price) et surtout la violence adolescente (Je mourrai pas gibier de Guillaume Guéraud).

Chaque chapitre de la deuxième moitié du volume est un argument contre ceux qui estiment qu'il faut rétablir une censure en littérature de jeunesse. Ces arguments sont ceux d'une psychologue clinicienne qui a rencontré beaucoup d'enfants et d'adolescents en souffrance et constaté que jamais le livre n'était la cause du malaise mais qu'en revanche il permettait d'extérioriser celui-ci et d'en parler. Enfin le livre est présenté comme le lieu où se disent des vérités qui n'apparaissent nulle part ailleurs.

L'auteur a choisi de s'exprimer dans une langue simple mais jamais simpliste. Elle propose des mini bibliographies avec chaque chronique qui permettront de poursuivre la réflexion. C'est un ouvrage qui sera utile à ceux, médiateurs, parents, enseignants, étudiants…, qui s'interrogent sur ce que les livres peuvent nous apprendre sur nous-mêmes ou sur autrui.

Le monde dans la main

Le monde dans la main

Mikaël Ollivier
Thierry Magnier, 2011

 

 

 

Le carillon des anges

par Christine Moulin

« Le carillon des anges » : l’évocation de ce jouet que la famille du narrateur, Pierre, ressort à chaque Noël, encadre le récit et fait mesurer ce qui s’y est joué.

Disons-le d’emblée : ce roman est bouleversant. La phrase ultime, en forme de mise en abyme, en est particulièrement révélatrice : « C’est une autre histoire que celle que je termine d’écrire aujourd’hui en ajoutant ce point final qui suit ce dernier mot ». Roman d’une disparition, il est tout entier construit sur une absence, à tel point que l’on se demande encore longtemps, bien après le livre refermé, ce qui est arrivé à la mère du narrateur, qui s’en va, un jour, sur le parking d’Ikéa.

Cette rupture va jouer le rôle d’un révélateur, permettre l’écriture, débusquer les non-dits, transformer les êtres, faire remonter les secrets. Jusqu’à la révélation finale.

La virtuosité de la narration est au service du propos, qui souvent, émeut, interpelle le quotidien de tout un chacun, tout en brossant le portrait d’un adolescent sensible, généreux, un peu perdu dans ce monde de brutes mais non dépourvu de ressources ni de force.

Et en prime, c’est drôle : le début est hilarant. Ikéa plus vrai que nature (première phrase du premier chapitre : « Ikéa, c’est drôle au début »; Dernière phrase du même chapitre : « Là où ils sont forts chez Ikéa, c’est que tu en as tellement marre à la fin, que tu es soulagé de payer » !).

Sur le site de l’auteur, on peut voir une vidéo où il parle de son livre (mais attention, allez l'écouter après lecture: SPOILER!). Il dit qu'un bon roman pour ados doit pouvoir intéresser pleinement les adultes : n'est-ce pas tout le pari de Lietje?

Et voici à quoi ressemble un carillon des anges :

 

Ultraviolet

Ultraviolet

Nancy Huston

Thierry Magnier, 2011

Grandir en 1930 au Canada quand on a treize ans 

par Sophie Genin

"Les larmes me montent aux yeux et je les chasse, il faut qu'elles aillent dans les mots, que leur eau salée devienne encre sur la page au lieu d'aller se perdre dans mon cou en traçant des rigoles à travers la poussière." (p. 10)

Lucy Larson vit au Canada. Nous sommes en 1936 et la chaleur ainsi que la famine pèsent sur l'héroïne, fille du pasteur d'une petite ville perdue dans la campagne appauvrie. La narratrice entame son journal intime le mercredi 29 juillet, peu avant l'arrivée d'un jeune médecin à qui elle devra ses premiers émois adolescents. Le docteur Beauchemin n'a plus le droit d'exercer, c'est pourquoi il accepte l'hospitalité des Larson. Lorsque s'éclaircira le mystère de sa déchéance sociale, le récit prendra fin, après une crise existentielle de Lucy qui aura, en quelques mois, grandi et accédé à la liberté de penser et à la maturité d'un futur écrivain.

Nancy Huston n'est pas loin de cette jeune fille, dans l'évocation de l'écriture salvatrice, même si l'aspect historique en toile de fond ne permet pas d'envisager l'auto-fiction. Le ton, très réaliste, rappelle celui d'une certaine Anne Frank, c'est dire à quel point on croit au personnage de Lucy, auquel on s'attache, surtout lorsqu'elle se libère des contraintes familiales et sociales qui pèsent très fortement sur elle, jeune fille de treize dans les années 30 au Canada.

 

Ça s’est passé là

Ça s’est passé là
Emmanuel Bourdier 

Thierry Magnier, 2010   

 

Récit, portraits, fresque ? ...en collection "petite poche"

par Dominique Perrin

Ce texte d’une trentaine de pages, publié dans une collection de « romans de petite poche », évoque la destruction du « bâtiment E de la cité Marcel Pagnol ».

Les huit premiers chapitres égrènent chacun l’une des minutes qui précèdent la détonation, précisément entre 13h23 et 13h30 ; tandis que les deux derniers chapitres étendent (vertigineusement, en comparaison des précédents) la chronologie jusqu’à 14h.

Il s’agit donc bien d’un récit, assez singulier et ambitieux pour prétendre rendre compte  d’un minuscule segment de temps pendant lequel, au vrai, rien ne se passe : des spectateurs attendent un événement qui n’est finalement nullement décrit en tant que tel. Mais il s’agit aussi d’un portrait collectif, qui cherche à rendre la densité de ces minutes vides d’action au sens hollywoodien du terme. L’enjeu est de faire constater que quelques minutes de suspens vécues par une petite foule portent en elles-mêmes plus d’histoires singulières et plus de profondeur temporelle que bien des aventures convenues. L’enjeu est aussi, bien sûr, de faire apparaître le décalage entre les regards de ceux qui ont vécu là et les paroles de ceux qui décident. Un incanalisable humour n’est pas absent, loin s’en faut, chez les premiers, qui ont pour une fois « la parole ».

 

Pirate des Garages-vides

Pirate des Garages-vides, rapport
Corinne Lovera-Vitali
Thierry Magnier, 2009

C'est ça la réalité poussins

par Christine Moulin

« Mais pour avoir toujours la même pensée il faudrait pas que je  pense parce ce que je pense me fait toujours changer de pensée », « Ma mère a pleuré plus que d’habitude. Ça cumulait plus que d’habitude. Son travail, mon père, mon œil, mon cuir plus chevelu, le miroir de star, Noël, il y a pas assez de virgules, et juste après je partais de là-bas pour venir ici à Maïsville respirer le bon air de sous le cul des poules ». C’est par là qu’il faut commencer : le roman de Corinne Lovera Vitali (qui depuis, a écrit Kid), c’est d’abord une écriture, truculente, touchante, proche du flux intérieur, mais en même temps précise, percutante. Si on osait les comparaisons excessives, ce serait presque du Céline. Déjà, dans C’est Giorgio (Editions du Rouergue, 2008, prix Rhône-Alpes jeunesse), l’auteur bouleversait la syntaxe pour des effets de grande émotion : « Pourtant j’aime trop quand quelqu’un m’accompagne. Mais quelqu’un est souvent occupé et quelqu’un d’autre n’est pas là. Ou alors c’est mon chien qui a fini d’être là et il n’y a pas d’autre mon  chien ».

Cette émotion, on la retrouve dans Pirate des garages vides, destiné, cette fois, aux adolescents. Le roman, sous-titré Rapport, est constitué, de fait, du rapport qu’un jeune délinquant rédige à la demande du juge et de sa psy : il a été envoyé, loin de son milieu (« C’est quand je suis né que mon père a commencé à aller en taule »), dans une ferme qui appartient à une amie de sa mère et où il doit, en guise de travail d’utilité même pas vraiment publique, s’occuper des poules. Au début, il les déteste. A la fin, il s’occupe avec d'infinies précautions des poussins. Cette lente guérison d’un gamin cabossé, qui a basculé dans le vol par amour, ou plutôt par manque d’un amour constant et enveloppant, passe par l’écriture, qui lui permet de dénouer petit à petit les traumatismes anciens, mais aussi par la tendresse de la vie : « Il y a quand même pas le feu à devoir tout dire du vieux passé quand les poussins sont tout neufs et présents ». Il rencontre aussi des êtres solides et généreux, dont une prof de français, Alexandra, qui accepte, entre autres, sa lecture plus que personnelle du Petit Poucet.

Ce roman, vite lu, sans être facile, permet de comprendre de l’intérieur comment une enfance peut se détraquer et pourtant mener à une renaissance.